blancanegra
Madmaxista
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Como siempre la inteligencia carlista/aranista juega de las suyas: soy vasca. No hablo vasco, cierto. ¿soy entonces que? ¿ecuatoriana?
Ahora, si no te importa, contesta a las pregunats que te hice. Ya se que te resultan complicadas y comprometidas. Pero intentalo. Igual se te desbloquea alguna neurona.
Añado una pregunta adicional:
Gabriel Celaya, de Hernani, perseguido durante el franquismo, escribió en castellano, inmortales versos. Entre ellos voy a citar de carretilla, unos que popularizó Paco Ibañez (la poesia es un arma cargada de futuro):
LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la fin,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
¿Son estos versos de un vasco o no lo son?
Como decía otro vasco... de Vera de Bidasoa, el clericalismo se cura leyendo y el nacionalismo viajando (hablo de don Pio, claro)
Luego, por cierto, si quieres hablamos del papel del tradicionalismo vasco en la guerra civil española... (requetes y demás)
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No por mucho decir que eres basca lo vas a ser.
