Skymil
Himbersor
- Desde
- 10 Oct 2022
- Mensajes
- 1.080
- Reputación
- 3.164
Por qué algunos tenemos ganas de que llegue el mad max?
- Autor del tema danivillasantos
- Fecha de inicio
gaytasco
BROKER
- Desde
- 24 Sep 2024
- Mensajes
- 804
- Reputación
- 2.133
Yo era feliz antes del 2008
Me pasé más de media década siguiente pensando en encajar, con una depresión de la leche, intentando sacarme mis estudios, hacer caso a los langosto-consejos de mis padres.
Llega el 2020 y después de ver lo imposible, me acuerdo de toda la fruta humanidad y deseando que haya muertes masivas y no queriendo saber nada de nadie y qu se joroben todos
Me pasé más de media década siguiente pensando en encajar, con una depresión de la leche, intentando sacarme mis estudios, hacer caso a los langosto-consejos de mis padres.
Llega el 2020 y después de ver lo imposible, me acuerdo de toda la fruta humanidad y deseando que haya muertes masivas y no queriendo saber nada de nadie y qu se joroben todos
Tin Rope
Madmaxista
- Desde
- 2 May 2012
- Mensajes
- 5.606
- Reputación
- 13.581
El tema que te invito a pensar es que hasta 2008 eras ingenuo e inocente, no que fueran bien las cosas.
Estabas intentando encajar, que la masa te aceptara, estabas mendigando amor, comprensión, calor, cariño, etc.(como yo por cierto).
Pero que te daban? Miseria, ruindad, desprecio, marginación, zancadillas. La vida ya era una cosa desde el día que naciste.
Cuando mendigas amor, esta sociedad sátrapa lo ve, lo huele, lo entiende y te usa como alguien en quien pisotear, no te abrazan y te aupan, más bien te dejan como alguien que no se atreve a pisotear, esto es que no usa las herramientas de la vida para prosperar, en un mundo satánico y te destruyen.
Skymil
Himbersor
- Desde
- 10 Oct 2022
- Mensajes
- 1.080
- Reputación
- 3.164
No no no
El mundo es cruel y la vida injusta PERO LO QUE PASA EN ESPAÑA ES PARA HACERTE RABIAR COMO UNA CALDERA DE UN VOLCAN
Lo de España NO ES NORMAL
Lo que han hecho a los más jóvenes
gaytasco
BROKER
- Desde
- 24 Sep 2024
- Mensajes
- 804
- Reputación
- 2.133
Pues eso, que si ocurre algo malo ninguna pena
A disfrutar lo votado
Autómata
memento mori
- Desde
- 5 Jul 2011
- Mensajes
- 8.865
- Reputación
- 17.557
Por eso todo lo apocalíptico, tanto ficción como noticias, acapara tanto público y atención, nos reconforta contemplar en caos desde la tranquilidad de nuestro sofá, si no nos afecta.
Hubo un momento en la esa época en el 2020 de la que yo le hablo, justo después de de las noticias de Italia y antes del confinamiento, que la gente dejó de forear tanto, hubo un momento de verdadero miedo, solo unas horas, ya no hizo gracia morbosear sobre una epidemia.... Se quiere caos, el mal de los demás, pero de lejos, o si acaso que a mi me deje tuerto y al otro ciego. Sin embargo durante los confinamientos mucha gente perdida se reconfortó al ver que todo se quedaba "en pausa" , ya no solo su vida sino la de los demás.
Quizá tengamos a la vuelta de la esquina otro "shock" y pasará lo mismo.
Hubo un momento en la esa época en el 2020 de la que yo le hablo, justo después de de las noticias de Italia y antes del confinamiento, que la gente dejó de forear tanto, hubo un momento de verdadero miedo, solo unas horas, ya no hizo gracia morbosear sobre una epidemia.... Se quiere caos, el mal de los demás, pero de lejos, o si acaso que a mi me deje tuerto y al otro ciego. Sin embargo durante los confinamientos mucha gente perdida se reconfortó al ver que todo se quedaba "en pausa" , ya no solo su vida sino la de los demás.
Quizá tengamos a la vuelta de la esquina otro "shock" y pasará lo mismo.
La respuesta siempre ha de ser individual. No te dejes guiar por nadie, y menos aún por tus padres, ya que muchísimas familias son exclusivamente un criadero de alacranes.
Vive tu vida a tu manera, y manda a tomar por pandero a la gente que ha puesto expectativas en ti porque, en el fondo, sólo te están utilizando.
Montaigne
J´est un autre
Creo que no. Ni siquiera sé si tiene sentido desde un punto de vista semántico, luego desarrollarla me viene grande. Es posible objeto de la hermenéutica, más que del análisis.
cazurroman
Cuñado nija
- Desde
- 15 Sep 2023
- Mensajes
- 93
- Reputación
- 399
Reflexion magistral. No hay mucho mas que añadir.¿Sois conscientes que el mad max es esto?
Que no puedas formar una familia. Que no puedas acceder a una vivienda digna porque el mercado esta controlado por todo tipo de mafias publicas y privadas en connivencia. Que las hembras se nieguen a reproducirse. Que la corrupcion esté en cada esquina. Que tu cultura se descomponga invadida por otras mas atrasadas y no tengas derecho ni a defenderte. Que toda una vida de trabajo quede en nada por la devaluacion y la inflacion. Que no sepas donde esta el norte porque todo el mundo miente para sacar tajada de tu desgracia. Que quien nada aporta tenga derecho a exigir a los demas que lo mantengan por encima de sus propias posibilidades. Que el esfuerzo no valga la pena. Todo esto y mucho mas, como nuestro empobrecimiento y el de nuestra sociedad, la pérdida de valores y la exaltacion del egoismo, es el mad max.
Cuando todo reviente será el fin del mad max. En el fondo esperais el fin del mad max, por eso lo deseais, porque sabeis que cuando todo reviente, el mad max habrá terminado.
Lo que pasa es que no estamos en una pelicula, ni en una novela, ni tan solo en un libro de texto, donde el mad max de occidente se resumirá en hora y media, dando la sensacion que fue una explosion acelerada.
El mad max necesita su tiempo y cuando todo estalle indicará su fin.
Animo.
¿Piensa Ud. que el dinero es la causa de todos los males?
Discurso que Francisco d’Anconia, personaje de la novela de Ayn Rand, La Rebelión de Atlas, da a un grupo de personas en una reunión social, en la que sewww.elindependent.org
Cuando vea que el comercio se hace, no por consentimientos de las partes, sino por coerción; cuando adviertan que para producir, necesitan obtener autorización de quienes no producen nada; cuando comprueben que el dinero fluye hacia quienes trafican no bienes, sino favores; cuando perciban que muchos se hacen ricos por el soborno y por las influencias más que por el trabajo, y que las leyes no los protegen contra ellos, sino, por el contrario, son ellos los que están protegidos contra usted; cuando repare en que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en auto sacrificio, entonces podrá afirmar, sin temor a equivocarse, que su sociedad está condenada.
Lorenzo Ramirhez
Colaborador de @sisar_vidal en la bocs
- Desde
- 27 May 2022
- Mensajes
- 17.306
- Reputación
- 30.663
Es un deseo antropológico por el fin.
Lorenzo Ramirhez
Colaborador de @sisar_vidal en la bocs
- Desde
- 27 May 2022
- Mensajes
- 17.306
- Reputación
- 30.663
Poesía
Lorenzo Ramirhez
Colaborador de @sisar_vidal en la bocs
- Desde
- 27 May 2022
- Mensajes
- 17.306
- Reputación
- 30.663
Pues yo estuve a full con mis cuentas, disfrutándolo
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
Encuentro nocturno en La Sagra.
Antes de continuar su camino, Tomás Gómez se detuvo en la solitaria estación de gasolina.
-Aquí se sentirá usted bastante solo -le dijo al viejo.
El viejo pasó un trapo por el parabrisas de la camioneta.
-No me quejo.
-¿Le gusta La Sagra?
-Muchísimo. Siempre hay algo nuevo. Cuando llegué aquí el año pasado, decidí no esperar nada, no preguntar nada, no sorprenderme por nada. Tenemos que mirar las cosas de aquí, y qué diferentes son. El tiempo, por ejemplo, me divierte muchísimo. Es un tiempo sagreño. Un calor de mil demonios en verano y un frío de mil demonios en invierno. Y las escasas plantas y la lluvia, tan diferentes. Es asombroso. Vine a La Sagra a retirarme, y busqué un sitio donde todo fuera diferente. Un viejo necesita una vida diferente. Los jóvenes no quieren hablar con él, y con los otros viejos se aburre de un modo atroz. Así que pensé: lo mejor será buscar un sitio tan diferente que uno abre los ojos y ya se entretiene. Conseguí esta estación de gasolina. Si los negocios marchan demasiado bien, me instalaré en una vieja carretera menos bulliciosa, donde pueda ganar lo suficiente para vivir y me quede tiempo para sentir estas cosas tan diferentes.
-Ha dado usted en el clavo -dijo Tomás. Sus manos le descansaban sobre el volante. Estaba contento. Había trabajado casi dos semanas ayudando a establecerse a varios okupas en Lominchar y ahora tenía dos días libres e iba a una fiesta.
-Ya nada me sorprende -prosiguió el viejo-. Miro y observo, nada más. Si uno no acepta a La Sagra como es, puede volverse a Madrid. En esta comarca todo es raro; el suelo, el aire, los arroyos, los lugareños y los relojes. Hasta mi reloj anda de un modo gracioso. Hasta el tiempo es raro en La Sagra. A veces me siento muy solo, como si yo fuese el único habitante de esta comarca; apostaría la cabeza. Otras veces me siento como si me hubiera encogido y todo lo demás se hubiera agrandado. ¡Dios! ¡No hay sitio como éste para un viejo! Estoy siempre alegre y animado. ¿Sabe usted cómo es La Sagra? Es como un juguete que me regalaron en Navidad, hace setenta años. No sé si usted lo conoce. Lo llamaban calidoscopio: trocitos de vidrio o de tela de muchos colores. Se levanta hacia la luz y se mira y se queda uno sin aliento. ¡Cuántos dibujos! Bueno, pues así es La Sagra. Disfrútelo. Tómelo como es. ¡Dios! ¿Sabe que esas ruinas de Carranque tienen dieciséis siglos y aún están en buenas condiciones? Son veinte euros.. Gracias. Buenas noches.
Tomás se alejó por la carretera, riendo entre dientes.
Era un largo camino que se internaba en la oscuridad y la desolación. Tomás, con una sola mano en el volante, sacaba con la otra, de cuando en cuando, un caramelo de la bolsa del almuerzo. Había viajado toda una hora sin encontrar en el camino ningún otro automóvil, ninguna luz. La carretera solitaria se deslizaba bajo las ruedas y sólo se oía el zumbido del motor. La Sagra era una comarca silenciosa, pero aquella noche el silencio era mayor que nunca. Los secarrales giraban a su paso y el monte de Magán se alzaba contra las estrellas.
Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
La camioneta se internó en las colinas del tiempo. Tomás sintió unas punzadas en la nuca y se sentó rígidamente, con la mirada fija en el camino.
Entró en una muerta aldea sagreña; paró el motor y se abandonó al silencio de la noche. Maravillado y absorto contempló los edificios blanqueados por las lunas. Deshabitados desde hacía siglos. Perfectos. En ruinas, pero perfectos.
Puso en marcha el motor, recorrió algo más de un kilómetro y se detuvo nuevamente. Dejó la camioneta y echó a andar llevando la bolsa de comestibles en la mano, hacia una loma desde donde aún se veía la aldea polvorienta. Abrió el termo y se sirvió una taza de café. Un pájaro nocturno pasó volando. La noche era hermosa y apacible.
Unos cinco minutos después se oyó un ruido. Entre las ondulaciones, sobre la curva de la antigua carretera, hubo un movimiento, una luz mortecina y luego un murmullo.
Tomás se volvió lentamente, con la taza de café en la mano derecha.
Y asomó en las ondulaciones una extraña aparición.
Era una máquina que parecía un insecto de tonalidad verde jade, una mantis religiosa que saltaba suavemente en el aire frío de la noche, con diamantes verdes que parpadeaban sobre su cuerpo, indistintos, innumerables, y rubíes que centelleaban con ojos multifacéticos. Sus seis patas se posaron en la carretera, como las últimas gotas de una lluvia, y desde el lomo de la máquina un sagreño antediluviano de ojos de oro fundido miró a Tomás como si mirara el fondo de un pozo.
Tomás levantó una mano y pensó automáticamente:
¡Hola!, aunque no movió los labios. Era un sagreño. Pero Tomás había nadado en Navacerrada en arroyos azules mientras los desconocidos pasaban por la carretera, y había comido en casas extrañas con gente extraña y su sonrisa había sido siempre su única defensa. No llevaba armas de fuego. Ni aun ahora advertía esa falta aunque un cierto temor le oprimía el pecho.
También el sagreño tenía las manos vacías. Durante unos instantes, ambos se miraron en el aire frío de la noche.
Tomás dio el primer paso.
-¡Hola! -gritó.
-¡Hola! -contesto el sagreño en su propia lengua. No se entendieron.
-¿Has dicho hola? -dijeron los dos.
-¿Qué has dicho? -preguntaron, cada uno en su habla.
Los dos fruncieron el ceño.
-¿Quién eres? -dijo Tomás en .
-¿Qué haces aquí -dijo el otro en sagreño.
-¿A dónde vas? -dijeron los dos al mismo tiempo, confundidos.
-Yo soy Tomás Gómez,
-Yo soy Pompa de Mingo.
No entendieron las palabras, pero se señalaron a sí mismos, golpeándose el pecho, y entonces el sagreño se echó a reír.
-¡Espera!
Tomás sintió que le rozaban la cabeza, aunque ninguna mano lo había tocado.
-Ya está -dijo el sagreño en español-. Así es mejor.
-¡Qué pronto has aprendido mi idioma!
-No es nada.
Turbados por el nuevo silencio, ambos miraron el humeante café que Tomás tenía en la mano.
-¿Algo distinto? -dijo el sagreño mirándolo y mirando el café, y tal vez refiriéndose a ambos.
-¿Puedo ofrecerte una taza? -dijo Tomás.
-Por favor.
El sagreño descendió de su máquina.
Tomás sacó otra taza, la llenó de café y se la ofreció.
La mano de Tomás y la mano del sagreño se confundieron, como manos de niebla.
-¡Dios mío! -gritó Tomás, y soltó la taza.
-¡En nombre de los Dioses! -dijo el sagreño en su propio idioma.
-¿Viste lo que pasó? – murmuraron ambos, helados por el terror.
El sagreño se inclinó para tocar la taza, pero no pudo tocarla.
-¡Señor! -dijo Tomás.
-Realmente… -comenzó a decir el sagreño. Se enderezó, meditó un momento, y luego sacó un cuchillo de su cinturón.
-¡Eh! -gritó Tomás.
-Has entendido mal. ¡Tómalo!
El sagreño tiró al aire el cuchillo. Tomás juntó las manos. El cuchillo le pasó a través de la carne. Se inclinó para recogerlo, pero no lo pudo tocar y retrocedió, estremeciéndose.
Miró luego al sagreño que se perfilaba contra el cielo.
-¡Las estrellas! -dijo.
-¡Las estrellas! -respondió el sagreño mirando a Tomás.
Las estrellas eran blancas y claras más allá del cuerpo del sagreño, y lucían dentro de su carne como centellas incrustadas en la tenue y fosforescente membrana de un pez gelatinoso; parpadeaban como ojos de tonalidad violeta en el estómago y en el pecho del sagreño, y le brillaban como joyas en los brazos.
-¡Eres tras*parente! -dijo Tomás.
-¡Y tú también! -replicó el sagreño retrocediendo.
Tomás se tocó el cuerpo, sintió su calor y se tranquilizó. «Yo soy real», pensó.
El sagreño se tocó la nariz y los labios.
-Yo tengo carne -murmuró-. Yo estoy vivo.
Tomás miró fijamente al fío.
-Y si yo soy real, tú debes de estar muerto.
-¡No! ¡Tú!
-¡Un espectro!
-¡Un fantasma!
Se señalaron el uno al otro y la luz de las estrellas les brillaba en los miembros como dagas, como trozos de hielo, como luciérnagas, y se tocaron otra vez y se descubrieron intactos, calientes, animados, asombrados, despavoridos, y el otro, ah, si, ese otro, era sólo un prisma espectral que reflejaba la acumulada luz de unos mundos distantes.
Estoy borracho, pensó Tomás. No se lo contaré mañana a nadie. No, no.
Se miraron un tiempo, de pie, inmóviles, en la antigua carretera.
-¿De dónde eres? -preguntó al fin el sagreño.
-De Madrid.
-¿Qué es eso?
Tomás señaló al norte.
-¿Cuándo llegaste?
-Hace más de un año.
-Jamás habíamos visto a nadie como tú.
-Ni yo a alguien como usted.
-Escúcheme. En La Sagra no vive nadie como usted hace casi dieciséis siglos. Así lo dicen las viejas leyendas que cuentan las viejas con olor a meado de lechón, diente torcido e hijo petulante.
-No entiendo lo que dice. Voy a una fiesta en el Palatium, a orillas del Aquae Divergia . Allí estuve anoche. ¿No ve la villa?
Tomás miró hacia donde indicaba el sagreño y vio las ruinas.
-Pero cómo, esa ciudad está muerta desde hace siglos.
El sagreño o se echó a reír.
-¡Muerta! Dormí allí anoche.
-Y yo estuve allí la semana anterior y la otra, y hace un rato, y es un montón de escombros. ¿No ve las columnas rotas?
-¿Rotas? Las veo perfectamente a la luz de la luna. Intactas.
-Hay polvo en las calles -dijo Tomás.
-¡Las calles están limpias!
-Los estanques están vacíos.
-¡Los estanques están llenos de vino de lavándula!
-Está muerta.
-¡Está viva! -protestó el sagreño riéndose cada vez más-. Oh, está muy equivocado ¿No ve las luces de la fiesta? Hay barcas hermosas esbeltas como mujeres, y mujeres hermosas esbeltas como barcas; mujeres del tonalidad de la arena, mujeres con flores de fuego en las manos. Las veo desde aquí, pequeñas, corriendo por las calles. Allá voy, a la fiesta. Flotaremos en las aguas toda la noche, cantaremos, beberemos, haremos el amor. ¿No las ve?
-Su ciudad está muerta como un lagarto seco. Voy a las urbanizaciones de Chozas de Canales. Es una colonia de madrileños desterrados por la burbuja. No puede ignorarlo. Las constructoras trajeron muchas toneladas de ladrillo y cemento y construyeron las dos urbanizaciones más espantosas que pueda imaginar. Esta noche festejaremos la okupación de un chalet. Llegan de Lavapiés un par de fragonetas que traen a nuestras mujeres y a nuestras amigas. Habrá bailes, kalimotxo y Dyc…
El sagreño estaba inquieto.
-¿Dónde está todo eso?
Tomás señaló a lo lejos en varias direcciones.
-Allá están las luces nocturnas de los diferentes pueblos ¿Los ve?
-No.
-¡Maldita sea! ¡Ahí están! ¡El resplandor de Madrid se ve claramente!
-No.
Tomás se echó a reír.
-¡Está ciego!
-Veo perfectamente. ¡Es usted el que no ve!
-Pero ve el resplandor nocturno, ¿no es así?
-Yo veo una laguna, y con abundante agua.
-Señor, esa agua se evaporó hace siglos.
-¡Vamos, vamos! ¡Basta ya!
-Es cierto, se lo aseguro.
El sagreño se puso muy serio.
-Dígame otra vez. ¿No ve la ciudad que le describo? Las columnas muy blanca, las barcas muy finas, las luces de la fiesta… ¡Oh, lo veo todo tan claramente! Y escuche… Oigo los cantos. ¡No están tan lejos!
Tomás escuchó y sacudió la cabeza.
-No.
-Y yo, en cambio, no puedo ver lo que usted me describe -dijo el sagreño.
Volvieron a estremecerse. Sintieron frío.
-¿Podría ser?
-¿Qué?
-¿Dijo que «del Norte»?
-De Madrid.
-Madrid, ese nombre nada me dice -dijo el sagreño-. Pero… al subir por el camino hace una hora… sentí…
Se llevó una mano a la nuca.
-¿Frío?
-Sí.
-¿Y ahora?
-Vuelvo a sentir frío. ¡Qué raro! Había algo en la luz, en las ondulaciones, en el camino… -dijo el sagreño-. Una sensación extraña… El camino, la luz… Durante unos instante creí ser el único sobreviviente de este mundo.
-Lo mismo me pasó a mí -dijo Tomás, y le pareció estar hablando con un amigo muy íntimo de algo secreto y apasionante.
El sagreño meditó unos instantes con los ojos cerrados.
-Sólo hay una explicación. El tiempo. Sí. Usted es una sombra del pasado.
-No. Usted, usted es del pasado -dijo el madrileño.
-¡Qué seguro está! ¿Cómo es posible afirmar quién pertenece al pasado y quién al futuro? ¿En qué año estamos?
-En el año dos mil veinte.
-¿Qué significa eso para mí?
Tomás reflexionó y se encogió de hombros.
-Nada.
-Es como si le dijera que estamos en el año 1.123 Ab urbe condita. No significa nada. Menos que nada. Si algún reloj nos indicase la posición de las estrellas…
-¡Pero las ruinas lo demuestran! Demuestran que yo soy el futuro, que yo estoy vivo, que usted está muerto.
-Todo en mí lo desmiente. Me late el corazón, mi estómago siente hambre, mi garganta sed. No, no. Ni muertos, ni vivos, más vivos que nadie, quizá. Mejor, entre la vida y la fin. Dos extraños cruzan en la noche. Nada más. Dos extraños que pasan. ¿Ruinas dijo?
-Sí. ¿Tiene miedo?
-¿Quién desea ver el futuro? ¿Quién ha podido desearlo alguna vez? Un hombre puede enfrentarse con el pasado, pero pensar… ¿Ha dicho que las columnas se han desmoronado? ¿Y que la laguna está vacía y la acequias, secas y las doncellas muertas y las flores marchitas? -El sagreño calló y miró hacia la ciudad lejana. -Pero están ahí. Las veo. ¿No me basta? Me aguardan ahora, y no importa lo que diga.
Y a Tomás también lo esperaban los perroflautas, allá a lo lejos, y las urbanizaciones, y las mujeres de Madrid.
-Jamás nos pondremos de acuerdo -dijo.
-Admitamos nuestro desacuerdo -dijo el sagreño-. ¿Qué importa quién es el pasado o el futuro, si ambos estamos vivos? Lo que ha de suceder sucederá, mañana o dentro de diez mil años. ¿Cómo sabe que esos templos no son los de su propia civilización, dentro de cien siglos, desplomados y en ruinas? ¿No lo sabe? No pregunte entonces. La noche es muy breve. Allá van por el cielo los fuegos de la fiesta, y los pájaros.
Tomás tendió la mano. El sagreño lo imitó. Sus manos no se tocaron, se fundieron atravesándose.
-¿Volveremos a encontrarnos?
-¡Quién sabe! Tal vez otra noche.
-Me gustaría ir con usted a la fiesta.
-Y a mí me gustaría ir a su urbanización y ver esas gentes de las que me habla, y oír todo lo que sucedió.
-Adiós -dijo Tomás.
-Buenas noches.
El sagreño voló serenamente hacia las ondulaciones en su vehículo de metal verde. El madrileño se metió en su camioneta y partió en silencio en dirección contraria.
-¡Dios mío! ¡Qué pesadillas! -suspiró Tomás, con las manos en el volante, pensando en los cohetes, en las mujeres, en el Dyc, en las noticias del el bichito, en la fiesta.
-¡Qué extraña visión! -se dijo el sagreño, y se alejó rápidamente, pensando en el festival, en los canales, en las barcas, en las mujeres de ojos dorados, y en las canciones.
La noche era oscura. La luna se había puesto. La luz de las estrellas parpadeaba sobre la carretera ahora desierta y silenciosa. Y así siguió, sin un ruido, sin un automóvil, sin nadie, sin nada, durante toda la noche oscura y fresca.