karolaina93
Madmaxista
Ni idea, pero no se por que me da menos miedo el queso de este señor que una lata de guisantes gigante verde.
Ha muerto Saturnino Iztueta, el pastor casi neolítico
- Autor del tema karolaina93
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Ni idea, pero no se por que me da menos miedo el queso de este señor que una lata de guisantes gigante verde.
Ya ves..
D.E.P.
Mientras no hay un lógico equilibrio entre la austera vida de este Sr. y el consumismo desmedido urbanita, el camino nos lleva a lo inevitable, sea así pues y estemos preparados entonces.
Mitsou
Mindundi
¿Y si tenía el pelo rubio quiere decir que por vivir así tienes el pelo rubio?
jorobar, que este paisano haya llegado a esa edad no quiere decir que vivir así alargue la vida, no hay más que echar la vista unos cientos de años atrás para comprobarlo
karolaina93
Madmaxista
Nadie dice que se alargue la vida, pero acortarla parece que no la acorta y no se le ve mal, lo he puesto mas que nada por la sencillez de su vida y por lo poco con lo que se apañaba este hombre, de cualquier modo si te sirve de algo mi algo mi abuela ha vivido en el campo siempre, bueno, ahora esta ya mayor, va para los 101 y su vecina se murio con 110.
Mitsou
Mindundi
si, si no dudo que una vida más sencilla tenga sus beneficios, pero también es muchísimo más dura, que cuando sacan algo como esta noticia lo ponen en plan idílico y es cualquier cosa menos fácil
CaCO3
Será en Octubre
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Con el queso hay que tener mucho cuidado: puedes pillar una fiebre de Malta.
karolaina93
Madmaxista
Claro que es dura, y nosotros pertenecemos a otro mundo, pero tenemos mas capacidad de adaptacion de la que creemos, tambien me llama a reflexionar sobre el precio que pagamos por esta vida sobresaturada y lo yonkis de la sociedad de consumo que estamos hechos
Esto Va a Petar
Madmaxista
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Para un hombre "neolitico" el pensamiento critico que tiene ya es superior a la media nacional.
Lízien
Madmaxista
Pues sí. La historia está bien e imagino que será hasta edificante, pero de neolítico tiene más bien poco.
Por otro lado, admiro y envidio a la gente que es capaz de vivir así, porque me atrae mucho el campo, pero la vida pastoril renacentista es literatura. Se puede vivir, se puede vivir feliz, incluso con menos preocupaciones (o con preocupaciones distintas), pero es una vida dura y no la quiero para mí (ni vosotros tampoco, porque no renunciáis a vuestras comodidades, así que menos lobos
).En mi pueblo también había un pastor así. Estaba estropeadísimo de vivir al aire libre, parecía mucho más viejo de lo que era, y lo era mucho. Cuando al final ya no pudo caminar y tuvo que dejar el rebaño, se jubiló.
A los pocos meses se suicidaba enrrollándose la cabeza con mantas y atándolas con una cuerda. Supongo que la vida moderna y la ciudad no eran para él.
A los pocos meses se suicidaba enrrollándose la cabeza con mantas y atándolas con una cuerda. Supongo que la vida moderna y la ciudad no eran para él.
Sealand
Madmaxista
Un grande, agur jauná, ojalá que haya podido tras*mitir todo su saber anter de pasar a mejor vida y no se pierda su herencia.
Esta generación esta desapareciendo rápidamente. Ellos son los que atesoran toda esa cultura tradicional rural de autosuficiencia, lonchafinismo y supervivencia que sus hijos, los que emigraron a la ciudad en los 60-70, ignoran y no han practicado.
En el pueblo donde vivo desde hace tres años -madrileño autoexiliado- han caído siete estando yo aquí y no llegamos a 60 vecinos en invierno.
Se te cae la lágrima cuando te invitan a entrar en los pajares y los ves llenos de conservas, embutidos, hortalizas...
Alguien dijo: un viejo que muere es una biblioteca que arde.
Y la gran mayoría se mantienen activos y útiles hasta que les llega. Hace dos días enterramos al último con 94 tacos.
A veces me encuentro a un abuelo-abuelo del pueblo de al lado, mas cerca del mío que del suyo -mas de 2 km- tirando de una carretilla de metal cargada con herramientas para cortar leña de roble que para quien no lo sepa, es mas dura que el cemento; cada vez que le veo flipo y busco la cámara oculta. Pero es real como la vida misma. Nada que ver con los que pasan las horas en plan zombi en el centro de jubilatas de mi barrio en Madrid...
En el pueblo donde vivo desde hace tres años -madrileño autoexiliado- han caído siete estando yo aquí y no llegamos a 60 vecinos en invierno.
Se te cae la lágrima cuando te invitan a entrar en los pajares y los ves llenos de conservas, embutidos, hortalizas...
Alguien dijo: un viejo que muere es una biblioteca que arde.
Y la gran mayoría se mantienen activos y útiles hasta que les llega. Hace dos días enterramos al último con 94 tacos.
A veces me encuentro a un abuelo-abuelo del pueblo de al lado, mas cerca del mío que del suyo -mas de 2 km- tirando de una carretilla de metal cargada con herramientas para cortar leña de roble que para quien no lo sepa, es mas dura que el cemento; cada vez que le veo flipo y busco la cámara oculta. Pero es real como la vida misma. Nada que ver con los que pasan las horas en plan zombi en el centro de jubilatas de mi barrio en Madrid...
jotace
¡Sujétame el cubata!
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¡jorobar, se me han venido las lágrimas a los ojos con lo que ha escrito vettonio, que me ha hecho recordar a mi padre y a mis abuelos!!
Sobre todo con la frase de "un viejo que muere es una biblioteca que arde".
No llegaban al límite del pastor neolítico, pero mis ascendientes eran auténticas máquinas de supervivencia y sabiduría rural y esos conocimientos se perdieron con ellos.
Sobre todo con la frase de "un viejo que muere es una biblioteca que arde".
No llegaban al límite del pastor neolítico, pero mis ascendientes eran auténticas máquinas de supervivencia y sabiduría rural y esos conocimientos se perdieron con ellos.
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