Supervivencia en atolones del pacifico

Si te va la soledad te puedes ir a un pueblo abandonado de Soria, Teruel o cualquier otra provincia vaciada. Los hay a cientos, y no te va a molestar ni dios.

En quince días estás de vuelta en casa de tus padres en Carabanchel.

El relato que emocionó a Robinson Crusoe

pasabaporaqui dijo:

En un atolon un acuífero o pozo de agua dulce es casi imposible que no esté contaminado por agua salada , y como digo arriba, cualquier equipo de desalinizacion se corroe en menos de un lustro

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Pues con ese agua subterranea han vivido siglos en esos atolones.

Por hacerse una idea del potencial que tienen estas islas, en el atolon de Kwajalein en las islas Marshall, antigua posesion española cecida a los alemanes en 1885 viven 13500 personas, 1000 de ellas personal americano que tiene alli base militar en la subisla principal.



Respecto al agua, la obtienen por recoleccion de agua de lluvia, y en caso de mayor sequia la bombean de pozos poco profundos mas planta de tratamiento y purificacion. Consiguen segun esta fuente 1135 m3 de agua potable al dia, menos en años secos, mas en lluviosos.




En este mismo atolon, en la subisla de Ebeye, donde viven mayormente poblacion nativa de las Marshall, hasta es posible navegar por "street view". Es curioso porque parece haber en marcha una expedicion de chavalas jovenes que parecen americanas, no se si seran militares pero llama la atencion que sean casi todo mujeres.

Google Maps

unaie dijo:

Pues con ese agua subterranea han vivido siglos en esos atolones.

Por hacerse una idea del potencial de que tienen estas islas, en el atolon de Kwajalein en las islas Marshall, antigua posesion española cecida a los alemanes en 1885 viven 13500 personas, 1000 de ellas personal americano que tiene alli base militar en la subisla principal.

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Respecto al agua, la obtienen por recoleccion de agua de lluvia, y en caso de mayor sequia la bombean de pozos poco profundos mas planta de tratamiento y purificacion. Consiguen segun esta fuente 1135 m3 de agua potable al dia, menos en años secos, mas en lluviosos.

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Los americanos no beben agua. Tiran de refrescos que digo yo que les llevarán por barco.

Conocí a uno que me lo decía todo orgulloso "hace más de 20 años que no tomo un vaso de agua".

Vi en un programa de supervivencia que el agua en esas islas (en el caso de que haya agua en la isla) está generalmente contaminada por bacterias.

No se si es que los antiguos pobladores estarían ya inmunes a esas bacterias, pero al tipo del programa que iba a hacer una prueba de supervivencia el agua le produjo una gastroenteritis bastante fuerte, que tuvieron que parar la prueba y el tipo recibir atención médica antes de poder continuar.

Repito que daban a entender eso, que el agua de los atolones tenía un nivel de contaminación bacteriana muy alto.



.

Al menos los años necesarios hasta que se pueda volver a los continentes tras una guerra mundial nuclear.

Sobre la subida del nivel del mar y los atolones, segun las cifras mas altas se estima en 3.1 cm de subida del nivel del mar por decada. Los atolones tienen una altura media de 5 metros sobre el nivel del mar. Entonces, si sigue la tendencia actual, llevaria 1600 años para que se sumergieran la mayoria de los atolones. El principal problema de la subida de nivel del mar es que el agua dulce de los pozos aumenta su salinizacion.

Respecto a los ciclones tambien son un riesgo si te pilla en continente, por los fuertes vientos y las inundaciones. En los atolones generalmente basta moverse a las zonas mas altas para evitar las inundaciones de las zonas bajas. En algunos se han construido refugios en las zonas altas, con provisiones y paneles solares. Los ultimos ciclones importantes fueron en 1982 y mayormente se reportan daños a casas, infraestructuras y plantaciones, o algunos que les pilla en un bote o barca y los puede arrastrar a cualquier sitio.

Por ejemplo, refugio para ciclones en el atolon Aratika, polinesia francesa



Y este refugio en el atolon de Suwarrow, en las Islas Cook.




Y de la electricidad, los paneles solares tienen una vida estimada de 30 años. Con una pequeña area de paneles se puede dar electricidad a pequeñas poblaciones de unas decenas de personas. Tampoco costaria mucho tener paneles solares de reserva para otros 100 años. Lo peor serian las baterias si se quiere tener electricidad por la noche. Unas buenas baterias podrian andar quizas en una vida de 10 años. Luego estan las baterias NiFe de Hierro Niquel, que son pesadas y algo ineficientes, con vida estimada de unos 20 años aunque segun algunos son casi eternas.

Otro testimono de un hombre que vivio 16 años solo en el atolon de Suwarrow, en las Islas Cook.



El neozelandes Tom Neale, que escribio un libro de la experiencia "An Island To Oneself ", que se puede descargar aqui en formato EPUB.
An Island To Oneself [PDF] [qgu3s28q87s0]




The Self-Made Castaway Who Spent 16 Years on an Atoll With His Cats

unaie dijo:

Pues con ese agua subterranea han vivido siglos en esos atolones.

Por hacerse una idea del potencial que tienen estas islas, en el atolon de Kwajalein en las islas Marshall, antigua posesion española cecida a los alemanes en 1885 viven 13500 personas, 1000 de ellas personal americano que tiene alli base militar en la subisla principal.

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Respecto al agua, la obtienen por recoleccion de agua de lluvia, y en caso de mayor sequia la bombean de pozos poco profundos mas planta de tratamiento y purificacion. Consiguen segun esta fuente 1135 m3 de agua potable al dia, menos en años secos, mas en lluviosos.

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En este mismo atolon, en la subisla de Ebeye, donde viven mayormente poblacion nativa de las Marshall, hasta es posible navegar por "street view". Es curioso porque parece haber en marcha una expedicion de chavalas jovenes que parecen americanas, no se si seran militares pero llama la atencion que sean casi todo mujeres.

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Tu mismo dices que tienen sistemas de purificación , y los pobladores de esos atolones estarán acostumbrados a beber ese agua , como nuestros antepasados bebían aguas salobres , pero su vida era muy corta, como la de los equipos que menciones para purificar el agua , sin mantenimiento en pocos años todo inservible, la sal lo corroe todo , cerca de mi pueblo hay unas minas de sal , los vehículos que trabajan allí, están tratados con pinturas especiales, en 4 años se caen a cachos

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Se puede sacar a un forero de La Sagra, pero no a La Sagra del forero.

San Malaquias 13-14

Andr3ws dijo:

Se puede sacar a un forero de La Sagra, pero no a La Sagra del forero.

San Malaquias 13-14

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Requiem por un sagreño





Aunque él me quitare la vida, en él confiaré.



Job 13:15

Mi nombre es Manuel Fontelos Bautista. Uno de mis antepasados, Desiderio Bautista, murió en la carga de caballería que decidió la victoria de la batalla de Zaragoza durante la Guerra de Sucesión. A mi bisabuelo paterno, Tomás Fontelos Escobar, lo asesinaron en los alrededores de Simancas francotiradores franceses, en los últimos días de 1808; el capitán Tadeo Fontelos, mi padre, se distinguió en el sitio del fuerte de El Baler, en 1898. En cuanto a mí, me van a acabar por torturador y malo. El tribunal ha procedido con rectitud; desde el principio, yo me he declarado culpable. Mañana, cuando el reloj de la prisión dé las nueve, yo habré entrado en la fin; es natural que piense en mis mayores, ya que tan cerca estoy de su sombra, y a que de algún modo soy ellos




Durante el juicio (que afortunadamente duró poco) no hablé; justificarme, entonces, hubiera entorpecido el dictamen y hubiera parecido una cobardía. Ahora las cosas han cambiado; en esta noche que precede a mi ejecución, puedo hablar sin temor. No pretendo que se me perdone, porque no siento culpa en mi alma, pero quiero que se me comprenda. Quienes sepan oírme, comprenderán la historia de España y la futura historia del mundo. Yo sé que casos como el mío, excepcionales y asombrosos ahora, serán muy en breve triviales. Mañana moriré, pero soy un símbolo de las generaciones del porvenir.


Nací en Recas, comarca de La Sagra, en 1908. Dos pasiones, ahora casi olvidadas, me permitieron afrontar con valor y aun con felicidad muchos años infaustos: la música y la metafísica. No puedo mencionar a todos mis bienhechores, pero hay dos nombres que no me resigno a omitir: el de Isaac Albéniz y el de Giner de los Ríos. También frecuenté la poesía; a esos nombres quiero juntar otro vasto nombre hispánico, Federico García Lorca.



Antes, la teología me interesó, pero de esa fantástica disciplina (y de la fe cristiana) me desvió para siempre el Abate Marchena, con razones directas; Ortega y Gasset y María Zambrano, con la infinita variedad de su mundo. Sepa quien se detiene maravillado, trémulo de ternura y de gratitud, ante cualquier lugar de la obra de esos felices, que yo también me detuve ahí, yo el abominable.

Hacia 1927 entraron en mi vida Paul Lafargue y el empiriocriticismo de Lenin. Yo, para libertarme de una influencia que presentí opresora, escribí un artículo titulado “Sobre el pensamiento literario de Lenin”, en el que hacía notar que el monumento más inequívoco de los rasgos que el autor llama fáusticos no es el misceláneo drama de Goethe sino un poema redactado hace veinte siglos, el De rerum natura. Rendí justicia, empero, a la sinceridad del filósofo ruso, a su espíritu radicalmente paneslavo y militar. En 1920 ingresé en el Partido Comunista.



Poco diré de mis años de aprendizaje. Fueron más duros para mí que para muchos otros ya que a pesar de no carecer de valor, me falta toda vocación de violencia. Comprendí, sin embargo, que estábamos al borde de un tiempo nuevo y que ese tiempo, comparable a las épocas iniciales del Islam o del Cristianismo, exigía hombres nuevos. Individualmente, mis camaradas me eran odiosos; en vano procuré razonar que para el alto fin que nos congregaba, no éramos individuos.




Aseveran los teólogos que si la atención del Señor se desviara un solo segundo de mi derecha mano que escribe, ésta recaería en la nada, como si la fulminara un fuego sin luz. Nadie puede ser, digo yo, nadie puede probar una copa de auga o partir un trozo de pan, sin justificación. Para cada hombre, esa justificación es distinta; yo esperaba la guerra inexorable que probaría nuestra fe. Me bastaba saber que yo sería un soldado de sus batallas. Alguna vez temí que nos defraudaran la cobardía de catalanes y vascos. El azar, o el destino, tejió de otra manera mi porvenir: el diez de Julio de 1936, al oscurecer, hubo disturbios en Lavapies que los diarios no registraron; en la calle del Sombrerete, dos balas me atravesaron la pierna, que fue necesario amputar. El 18 de Julio estallaba la guerra. Días después, todo el país estaba en llamas ensangrentadas; cuando los militares de África proclamaron la rebelión, yo estaba en el sedentario hospital, tratando de perderme y de olvidarme en los libros de Marx. Símbolo de mi vano destino, dormía en el reborde de la ventana un gato enorme y fofo.

En el primer volumen de кнут releí que todos los hechos que pueden ocurrirle a un hombre, desde el instante de su nacimiento hasta el de su fin, han sido prefijados por él. Así, toda negligencia es deliberada, todo casual encuentro una cita, toda humillación una penitencia, todo fracaso una misteriosa victoria, toda fin un suicidio. No hay consuelo más hábil que el pensamiento de que hemos elegido nuestras desdichas; esa teleología individual nos revela un orden secreto y prodigiosamente nos confunde con la divinidad. ¿Qué ignorado propósito (cavilé) me hizo buscar ese atardecer, esas balas y esa mutilación? No el temor de la guerra, yo lo sabía; algo más profundo. Al fin creí entender. Morir por una religión es más simple que vivirla con plenitud; batallar en Éfeso contra las fieras es menos duro (miles de mártires oscuros lo hicieron) que ser Pablo, siervo de Jesucristo; un acto es menos que todas las horas de un hombre. La batalla y la gloria son facilidades, más ardua que la empresa de Napoleón fue la de Raskolnikov. El siete de febrero de 1936 fui nombrado subdirector de las checas de Madrid.

El ejercicio de ese cargo no me fue grato; pero no pequé nunca de negligencia. El fistro se prueba entre las espadas; el misericordioso, el piadoso, busca el examen de las cárceles y del dolor ajeno. El comunismo, intrínsecamente, es un hecho jovenlandesal, un despojarse del viejo hombre, que está viciado, para vestir el nuevo. En la batalla esa mutación es común, entre el clamor de las capitanes y el vocerío; no así en un torpe calabozo, donde nos tienta con antiguas ternuras la insidiosa piedad. No en vano escribo esa palabra; la piedad por el hombre superior es el último pecado de Zarathustra. Casi lo cometí (lo confieso) cuando nos remitieron al insigne escritor Ramiro de Maeztu



Era éste un hombre de sesenta años. Pobre de bienes de este mundo, perseguido, negado, vituperado, había consagrado su genio a cantar la hispanidad. Fui severo con él; no permití que me ablandaran ni la compasión ni su gloria. Yo había comprendido hace muchos años que no hay cosa en el mundo que no sea germen de un Infierno posible; un rostro, una palabra, una brújula, un aviso de cigarrillos, podrían enloquecer a una persona, si ésta no lograra olvidarlos. ¿No estaría loco un hombre que continuamente se figurara el mapa de España? Fui uno de los responsables de su fin.

Ignoro si Maeztu comprendió que si yo lo destruí, fue para destruir mi piedad. Ante mis ojos, no era un hombre; se había tras*formado en el símbolo de una detestada zona de mi alma. Yo agonicé con él, yo morí con él, yo de algún modo me he perdido con él; por eso, fui implacable.

Mientras tanto, giraban sobre nosotros los grandes días y las grandes noches de una guerra feliz. Había en el aire que respirábamos un sentimiento parecido al amor. Como si bruscamente el mar estuviera cerca, había un asombro y una exaltación en la sangre. Todo, en aquellos años, era distinto, hasta el sabor del sueño. (Yo, quizá, nunca fui plenamente feliz, pero es sabido que la desventura requiere paraísos perdidos.) No hay hombre que no aspire a la plenitud, es decir a la suma de experiencias de que un hombre es capaz; no hay hombre que no tema ser defraudado de alguna parte de ese patrimonio infinito. Pero todo lo ha tenido mi generación, porque primero le fue deparada la gloria y después la derrota.

En Julio de 1938, mi hermano Santiago pereció en la batalla del Ebro, en la localidad de Ascó; un bombardeo aéreo, meses después, destrozó nuestra casa natal, otro, a principios de 1930, mi laboratorio. Acosada por el fascismo internacional, moría la Segunda República; su mano estaba contra todos y las manos de todos contra ella. Entonces, algo singular ocurrió, que ahora creo entender. Yo me creía capaz de apurar la copa de la cólera, pero en las heces me detuvo un sabor que no esperaba, el misterioso y casi terrible sabor de la felicidad. Ensayé diversas explicaciones; no me bastó ninguna. Pensé: Me satisface la derrota, porque secretamente me sé culpable y sólo puede redimirme el castigo. Pensé: Me satisface la derrota, porque es un fin y yo estoy muy cansado. Pensé: Me satisface la derrota, porque ha ocurrido, porque está innumerablemente unida a todos los hechos que son, que fueron, que serán, porque censurar o deplorar un solo hecho real es blasfemar del universo. Esas razones ensayé, hasta dar con la verdadera.

Se ha dicho que todos los hombres nacen aristotélicos o platónicos. Ello equivale a declarar que no hay debate de carácter abstracto que no sea un momento de la polémica de Aristóteles y Platón; a través de los siglos y latitudes, cambian los nombres, los dialectos, las caras, pero no los eternos antagonistas. También la historia de los pueblos registra una continuidad secreta. Armiño, cuando degolló en una ciénaga las legiones de Varo, no se sabía precursor de un Imperio Alemán; Lutero, traductor de la Biblia, no sospechaba que su fin era forjar un pueblo que destruyera para siempre la Biblia; Christoph zur Linde, a quien mató una bala moscovita en 1758, preparó de algún modo las victorias de 1914; Napoleón creyó luchar por un país, pero luchó por todos, aun por aquellos que agredió y detestó. No importa que su yo lo ignorara; lo sabían su sangre, su voluntad. La espada revolucionaria nos mata y somos comparables al hechicero que teje un laberinto y que se ve forzado a errar en él hasta el fin de sus días o a David que juzga a un desconocido y lo condena a fin y oye después la revelación: Tú eres aquel hombre. Muchas cosas hay que destruir para edificar la Revolución; ahora sabemos que España era una de esas cosas. Hemos dado algo más que nuestra vida, hemos dado la suerte de nuestro querido país. Que otros maldigan y otros lloren; a mí me regocija que nuestro don sea orbicular y perfecto.

Se cierne ahora sobre el mundo una época implacable. Nosotros la forjamos, nosotros que ya somos su víctima. Que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el infierno.
Miro mi cara en el espejo para saber quién soy, para saber cómo me portaré dentro de unas horas, cuando me enfrente con el fin. Mi carne puede tener miedo; yo, no.

Mejor vivir en un velero amarrado en un puerto y cuando se ponga chunga la cosa a navegar hasta que pase.
Buena zona

Sergey Vodka dijo:

El relato que emocionó a Robinson Crusoe

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