Mouguias
Madmaxista
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Si gugleas “David Bisbal” + “Tu piel” te salen 189.000 entradas, perlas como
Camina y ven
Que estoy desesperado
Que sueño con tenerte aquí a mi lado
No olvido tu querer
Tu cuerpo de mujer
Ya ves que soy un loco enamorado de tu piel
Camina y ven
Que muero en agonía
Sabes muy bien
Que pronto serás mía
¿Y Alejandro Sanz? Combinándolo con “tu corazón” Google te vomita 148.000 respuestas. Mirad qué cosas más bonitas escribe el canijo éste:
Es que yo
Nunca creí que te veria
remendando mis heridas
con jirones de tu piel [anda, “tu piel” también por aquí: qué original]
De ti aprendió mi corazon (de ti aprendió)
de ti aprendió mi corazon (mi corazón)
y ahora no me reproches niña
que no sepa darte amor
Hace falta ver las letras sobre el papel, sin los gorgoritos de estos dos ídolos juveniles, sin parafernalia de ritmos ni coros, para apreciar el poder de la poesía desnuda, la fuerza abrumadora de las palabras, tan sencillas y tan verdaderas. “Muero en agonía/pronto serás mía”. Es como entrar en la Capilla Sixtina, como el “Lacrimosa” de Mozart resonando en San Esteban de Viena, como la insultante perfección de Vermeer. Este David Bisbal se gana el sueldo, qué caray.
Bromas aparte: no merecen siquiera amarillear en un expositor de casettes, en alguna gasolinera perdida en los Monegros. No lo digo sólo por Bisbal y Sanz, por supuesto. Melendi, Antonio Orozco y muchos otros son parte de la misma colosal tomadura de pelo. Y aplastados por ellos quedaron otros que ni siquiera consiguieron entrar en la liga profesional de farsantes musicales. Ahí tenéis a David Civera, por ejemplo: cuando me veo obligado a soportar algún bodrio de los genios ya mencionados, siempre me consuelo pensando que, al menos, la cosa poco buena musical de Civera no llegó a triunfar. Supongo que se pasó de listo, que intentó hacerlo demasiado mal incluso para el nivel de la música comercial española.
Detengámonos un momento en Alejandro Sanz, un hombre poderoso y rico, una máquina de hacer dinero, el ojito derecho de Cadena Cien y de El Corte Inglés. A juzgar por sus canciones el tipo está mal de la cabeza. Lleva casi veinte años haciendo canciones de amor, y sólo de amor. Ha atacado el tema tantísimas veces y exagerado tantísimo la crema, que sus últimas canciones empiezan a sonar casi extrañas, surrealistas. Me recuerda a un perro que se lame el lomo incesantemente, día tras día, hasta levantarse la piel y formar llaga.
Pero tío, ¿De verdad sólo puedes pensar en el amor o, mejor dicho, en esa autocomplacencia babosa que llamas amor? ¿Es que nunca se te murió un ser querido, nunca te viste atrapado en un atasco de tráfico, nunca te tiraste un pedo en una reunión importante? ¿Es que nunca te has fijado en un arroyo atravesando un prado verde, refrescando el calor veraniego, o visto un documental que te haya dejado preocupado por el efecto invernadero?
Si yo escribiese canciones me costaría elegir el tema, de tantos posibles. Tal vez empezase dedicándole una canción a los Siete Infantes de Lara. Es una historia que siempre me ha fascinado. Podría dedicarle otra al Monsacro o a la Sierra del Aramo, a sus moles de caliza y a las praderas, a las águilas y los acebos. Y después...
...Después me desahogaría, igual que hago en este blog. Hablaría del hormigón en la costa y las autovías en el interior, de los pueblos urbanizados, de la hierba enterrada, de los bosques quemados y las laderas donde ya no crecen ni los tojos. Hablaría de las horas extra voluntarias y no remuneradas, de las reestructuraciones salariales, las deslocalizaciones empresariales y las reformas laborales. Hablaría de esta época nuestra donde todos fingen ser tan felices y todos están, en realidad, tan dolidos y tan solos. Hablaría de la riqueza falsa y las deudas auténticas, de los que se intentan convencer de que todavía tienen veinte años porque siguen emborrachándose cada sábado. Hablaría de todo lo que me importa, que es justamente todo lo que tapan estos juglares del capital.
¿Que soy un amargado? Pues sí. ¿Que soy un viejo prematuro, un aburrido que no comprende la fiesta? También. ¿Que les tengo envidia, que ya quisiera yo vender la décima parte de los discos que Bisbal y tener un euro de cada cincuenta que gana? Sin duda alguna. ¿Que son grandísimos artistas, que soy una sabandija insignificante criticando lo que no comprendo? Eso no: lo siento pero no. No lo digo sólo porque lo hayan tenido muy fácil, porque han triunfado con el respaldo de una industria multimillonaria, que también. Lo digo porque aunque Bisbal hubiese triunfado con toda justicia, aunque fuese verdad que tiene una gran voz y una extraordinaria presencia en el escenario, su música seguría siendo más falsa que un billete de cuatro euros y medio con la efigie del Neng.
Camina y ven
Que estoy desesperado
Que sueño con tenerte aquí a mi lado
No olvido tu querer
Tu cuerpo de mujer
Ya ves que soy un loco enamorado de tu piel
Camina y ven
Que muero en agonía
Sabes muy bien
Que pronto serás mía
¿Y Alejandro Sanz? Combinándolo con “tu corazón” Google te vomita 148.000 respuestas. Mirad qué cosas más bonitas escribe el canijo éste:
Es que yo
Nunca creí que te veria
remendando mis heridas
con jirones de tu piel [anda, “tu piel” también por aquí: qué original]
De ti aprendió mi corazon (de ti aprendió)
de ti aprendió mi corazon (mi corazón)
y ahora no me reproches niña
que no sepa darte amor
Hace falta ver las letras sobre el papel, sin los gorgoritos de estos dos ídolos juveniles, sin parafernalia de ritmos ni coros, para apreciar el poder de la poesía desnuda, la fuerza abrumadora de las palabras, tan sencillas y tan verdaderas. “Muero en agonía/pronto serás mía”. Es como entrar en la Capilla Sixtina, como el “Lacrimosa” de Mozart resonando en San Esteban de Viena, como la insultante perfección de Vermeer. Este David Bisbal se gana el sueldo, qué caray.
Bromas aparte: no merecen siquiera amarillear en un expositor de casettes, en alguna gasolinera perdida en los Monegros. No lo digo sólo por Bisbal y Sanz, por supuesto. Melendi, Antonio Orozco y muchos otros son parte de la misma colosal tomadura de pelo. Y aplastados por ellos quedaron otros que ni siquiera consiguieron entrar en la liga profesional de farsantes musicales. Ahí tenéis a David Civera, por ejemplo: cuando me veo obligado a soportar algún bodrio de los genios ya mencionados, siempre me consuelo pensando que, al menos, la cosa poco buena musical de Civera no llegó a triunfar. Supongo que se pasó de listo, que intentó hacerlo demasiado mal incluso para el nivel de la música comercial española.
Detengámonos un momento en Alejandro Sanz, un hombre poderoso y rico, una máquina de hacer dinero, el ojito derecho de Cadena Cien y de El Corte Inglés. A juzgar por sus canciones el tipo está mal de la cabeza. Lleva casi veinte años haciendo canciones de amor, y sólo de amor. Ha atacado el tema tantísimas veces y exagerado tantísimo la crema, que sus últimas canciones empiezan a sonar casi extrañas, surrealistas. Me recuerda a un perro que se lame el lomo incesantemente, día tras día, hasta levantarse la piel y formar llaga.
Pero tío, ¿De verdad sólo puedes pensar en el amor o, mejor dicho, en esa autocomplacencia babosa que llamas amor? ¿Es que nunca se te murió un ser querido, nunca te viste atrapado en un atasco de tráfico, nunca te tiraste un pedo en una reunión importante? ¿Es que nunca te has fijado en un arroyo atravesando un prado verde, refrescando el calor veraniego, o visto un documental que te haya dejado preocupado por el efecto invernadero?
Si yo escribiese canciones me costaría elegir el tema, de tantos posibles. Tal vez empezase dedicándole una canción a los Siete Infantes de Lara. Es una historia que siempre me ha fascinado. Podría dedicarle otra al Monsacro o a la Sierra del Aramo, a sus moles de caliza y a las praderas, a las águilas y los acebos. Y después...
...Después me desahogaría, igual que hago en este blog. Hablaría del hormigón en la costa y las autovías en el interior, de los pueblos urbanizados, de la hierba enterrada, de los bosques quemados y las laderas donde ya no crecen ni los tojos. Hablaría de las horas extra voluntarias y no remuneradas, de las reestructuraciones salariales, las deslocalizaciones empresariales y las reformas laborales. Hablaría de esta época nuestra donde todos fingen ser tan felices y todos están, en realidad, tan dolidos y tan solos. Hablaría de la riqueza falsa y las deudas auténticas, de los que se intentan convencer de que todavía tienen veinte años porque siguen emborrachándose cada sábado. Hablaría de todo lo que me importa, que es justamente todo lo que tapan estos juglares del capital.
¿Que soy un amargado? Pues sí. ¿Que soy un viejo prematuro, un aburrido que no comprende la fiesta? También. ¿Que les tengo envidia, que ya quisiera yo vender la décima parte de los discos que Bisbal y tener un euro de cada cincuenta que gana? Sin duda alguna. ¿Que son grandísimos artistas, que soy una sabandija insignificante criticando lo que no comprendo? Eso no: lo siento pero no. No lo digo sólo porque lo hayan tenido muy fácil, porque han triunfado con el respaldo de una industria multimillonaria, que también. Lo digo porque aunque Bisbal hubiese triunfado con toda justicia, aunque fuese verdad que tiene una gran voz y una extraordinaria presencia en el escenario, su música seguría siendo más falsa que un billete de cuatro euros y medio con la efigie del Neng.
