Rossie Mc Charo
Forero Paco Demier
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- 1 Jun 2019
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5 de Febrero, 2020
Son las siete de la mañana
Te levantas de la cama tras la cuarta alarma.
Sola, con algo de resaca. Es miércoles.
Vas al baño. No te ha bajado la regla. Síntomas de menopausia, tal vez.
Vomitas, te lavas los dientes y das de comer a los gatos, que insisten con sus maullidos desde las cinco pasadas.
Desayunas algo, apenas un café.
Te duchas a toda prisa, te vistes, y te marchas a trabajar.
En el metro miras tu instagram.
La nueva foto de perfil tiene muchos likes, sobre todo de tus amigas.
El otro día Jorge puso en tu Facebook la foto de Rossie La Remachadora contestando a un enlace de BuzzFeed sobre feminismo.
Tu le das a Like, y contestas con un gif.
Realmente Jorge no te gusta, es demasiado "blandito", y tiene "pinta de gaia" (Te dices a ti misma cuando nadie escucha) pero siempre lo puedes tener ahí, para un polvete sin ganas.
Mientras estas sentada en el metro y el móvil se queda sin cobertura, piensas brevemente en tu primer novio del instituto, en los años de la facultad, aquel Erasmus en Viena, y en cuanto echas de menos tener 25 años otra vez.
Antes de entrar a trabajar suena el móvil.
Es la enésima llamada del cobro de deudas.
No contestas porque bastante tienes ya con poder llegar a fin de mes sin tener que pedirle dinero a tu progenitora.
Latas de atún y conservas.
En el trabajo todo es monótono y muy aburrido.
Salvo cuando aparece Carlos que está como un tren, claro.
Te gustaría mucho que te agarrase así, de repente, sin apenas decir nada, y te llevase al huerto.
Jijijijiji
Lo que pasa es que Carlos tiene 45 años, y está enrollado con Tatiana, que es la secretaria de dirección.
Tatiana tiene 23 años recien cumplidos y te mira con cara de ardor de estomago.
(Realmente es pena, pero tu crees que es ardor de estomago, porque no puedes concebir la misericordia ajena)
"Carlos algún día madurará... las mujeres como yo tenemos bagaje, experiencia, por eso esa niñata me mira con cara de ardor de estomago... porque me tiene envidia".
Miras de nuevo tu foto de perfil de Facebook.
Solo cuatro likes: Ana, Sonia, Luisa y el pesado de Jorge.
Se te ve hecha polvo, pero tras una tarde entera de "selfies" de domingo, esa es la que mejor pinta tiene.
Vas al baño. Vomitas.
Demasiada coca ayer sobre la platano de Ernesto.
¿Se llamaba Ernesto?
Bueno, el argentino ese.
ama fatal, pero para ser un martes y estar en época de vacas flacas, no está mal.
Además trajo vino.
Te miras en el espejo. Las ojeras y la papada siguen ahí.
"Dios mío... cada vez son más grandes".
Respiras profundamente.
Vuelves a tu puesto, sonriendo.
A las 12 aparece un tras*portista de MRW.
Lástima que sea lgtb, porque piensas que estaría muy bien que te empotrase.
Suena el móvil de nuevo.
Contestas sin querer
"Señorita López, le llamo de Gestora Judicial, le informamos que la deuda contraida con ..."
Cuelgas.
Menú, botón derecho, añadir a la lista de color, contactos, nombre nuevo: "no coger".
Uffffffff
¡Qué dificil es ser tu misma en el siglo XXI!
Mientras haces la monótona tarea administrativa, piensas en que tienes que decir algo.
Algo en las redes.
Algo que llame la atención.
Algo contra esos usureros sin alma, esos desgraciados que quieren cobrarte el dinero que pediste con intereses, esos perversoss que te obligaron estar en el ASNEF.
Miras un vídeo de Irantzu Varela.
Miras un vídeo de Leticia Dolera.
Llama Carmen, de suministros. Necesitan grapas
Son las 2.
Comes una ensalada de lata.
Miras el móvil
Masticas
Miras el movil
Bebes agua
Miras el movil
Saludas a Juana
Miras el móvil
Las 14:30
Vuelta al puesto
Grapar, enviar, cortar, pegar, teléfono.
"No no está"
"El viernes lo tenemos"
Correo, carpeta, archivador
Pausa para un cigarrillo
Suena el móvil otra vez.
Te gustaría que fuese Ernesto, diciendo que te va a amar con furia en la sala de juntas.
Otra vez son los pesados de los cobros.
El domingo te prometiste a ti misma dejar de fumar, pero estás muy harta.
Tras 3 minutos de reflexión, y sin móvil, te convences que éste mes de febrero no es tan malo, porque al menos la Agencia Tributaria no te ha embargado la nómina como hace dos años en 2018.
Piensas en Alberto, aquel novio que tuviste hace 10 años.
"Lo dejé escapar... ¡petulante!" - te dices.
La tarde cae a plomo gris.
Hace frío
Sientes dolor de estómago.
Móvil
Luisa ha comentado en tu Facebook.
Le parece guay tu última publicacion sobre Frida Kahlo.
Menuda juca. No Frida, si no Luisa.
Aun así es lo único parecido a una amiga que te queda.
Terminas el trabajo, son las siete de la tarde.
Ha habido que hacer media hora más.
En realidad has estado sentada en el water.
Sales de la oficina, en dirección al metro.
En los cascos Rosalía
"Ta tá, malamente, ta, tá"
Te imaginas al ritmo de la música como debería amarte tu novio, si lo tuvieras.
Un breve subidón con la música a todo trapo, antes del estribillo.
Crees oler a sudor y arena, aroma de fuerza y furia de una diosa vengadora que ha venido a impartir justicia divina.
Es un espejismo.
Tunel, escaleras, metro.
Like
Like
Like
Vaya fruta la Bego, está en Vietnam con Borja
Y yo viviendo en el último callejón de Usera
cosa
Like
Me gusta esa camiseta
Like
Dulceida ha puesto un vídeo
Scroll
Scroll
Risto Mejide dejó sin palabras a su invitado
Like
Scroll
Parada
Andar hasta casa
Buzón
cosa
Facturas
Teléfono y gas.
Te agobias otra vez.
Suspiras.
Antes de abrir la puerta de casa piensas en que vas a invitar a Fran, ese colega de Albacete que está loquito por ti desde el Erasmus en Viena. Que venga a ver la ciudad, que es un pueblerino de pueblo, y de paso que te preste 200 euritos.
Este finde te lo amas, y ya.
Te tranquiliza saber que no eres una fruta. Porque una fruta-fruta diría "cobro por amar".
Tu no. Tu le pides dinero a un amigo, y te lo amas por que quieres.
O si surge.
Tu
Y nadie más
Te reciben tres gatos al abrir la puerta.
Dejas las facturas en la cocina.
Das de comer a los gatos
Te quitas los zapatos
Y te tumbas en el sofá
Like
WhatsApp a Fran
Te llama el (Fran siempre llama, es taaan mono)
No puede venir
Se ha casado y tiene que cuidar de su hija. Le das la enhorabuena de forma efusiva y abres mucho los ojos con enorme alegría.
Que se note que estas feliz.
Cuelgas.
"cosa"
"¿Cuando ha tenido una niña?"
"No le necesito"
"Es un fulastre"
"Mira, está mucho más rellenito que en la facultad"
"Tendré que buscar otro plan para..."
Suena el teléfono
Es tu padre. La suerte está de tu lado, sin duda alguna.
"Todo bien ¿hija?"
"Ayyy, papá... qué alegria, justo iba a llamarte..."
"Pffff, ¿Qué ha pasado ahora Teresa hija?"
"No te lo vas a creer"
"Ya. Te han vuelto a robar ¿Verdad?"
Te conoce mejor que nadie. Esa es la excusa que ibas a soltarle. Evidentemente reculas porque ha ido directo a lo único que tienes hermoso, grande y saludable: tu orgullo.
"Pues no..."
"¿Entonces, hija?"
"Pues que me han as-cen-di-do"
"¿Ya no eres auxiliar?"
"Pues no, papá... Me han ascendido, ¿no me escuchas?"
"¡Que alegría hija!"
"Ainnnsss, y tu que nunca confías en mi"
"Perdona Teresa cariño, yo..."
"De hecho voy a cobrar 200 euros más cada mes"
"Genial hija... así podrás pagarte tu las cosas, que tu progenitora está harta de...
Oye, hija, tengo que colgar, hay un control en la carretera, te quiero, adios"
Cuelgas.
Necesitas un cigarrillo.
Solo te queda uno. No tienes suelto hasta cobrar tu nómina el viernes.
Fumas deprisa.
Los gatos duermen, cada uno en un rincon del minúsculo salón-comedor-habitación-cocina.
Espacio moderno, acogedor, 35 metros cuadrados, ideal jóvenes, 630 euros mes, bien comunicado con Metro de Madrid.
Sin saber porqué comienzas a llorar de rabia.
Puedes, porque estás sola en casa.
Jamás lo pondrías en Instagram, y menos aun en Facebook.
Ahí eres Rosie la Remachadora, Moderna de Pueblo, Frida Kalho, BarbieJaputa, Bob Pop, Simone de Beauvoir (que tu pronuncias como "bubair"), y el Sursum Corda. Pañuelo rojo en la cabeza, medio perfil, plano americano, puño, camiseta con letras jovenlandesadas.
Mejor que un cigarrillo sería un buen tiro
No tienes
Hasta el fin de semana, nada de nada.
Abres Tinder.
Podrías quedar con cuatro o cinco tíos, y amarte a cualquiera de ellos.
Pero te da mucha pereza. Sabes que luego no te van a volver a llamar.
Además no tienes dinero para ir a ningún sitio. Bueno, el abono tras*porte, claro.
Y piensas por un momento que sería guay pedirle dinero a Ernesto.
Pero a los dos minutos niegas totalmente ésta posibilidad: Tu no eres una fruta.
Buscas otro cigarrillo.
Recuerdas que no tiene tabaco, ni tan siquiera dinero suelto para comprar.
Lloras esta vez con más rabia.
Es dificilísimo ser tu en el siglo XXI.
Mientras has hecho esto hoy, un miércoles cualquiera, 30 hombres se han suicidado en España por haber sido acusados de delitos que no cometieron. Otros 19 hombres han muerto en sus puestos de trabajo porque tu eres demasiado independiente y fuerte como para bajar a un pozo y limpiar cosa, asfaltar una calle, o subir a un andamio. Otros 10 hombres más han sido forzados, condenados, vejados. Unos 10 hombres, cada minuto.
Like, Like, Like...
platano, platano, platano...
Risita, risita, risita...
Raya, raya, raya...
Copa, copa, copa...
Queja, queja, queja...
Lloro, lloro, lloro...
Volver a empezar.
Te levantas del sofá y tratas de comer algo. Abres una cerveza. Vuelves al sofá.
"Otro selfie, necesito otro selfie, aquí se me intuyen las arrugas... nadie le ha dado al me gusta"
Son las siete de la mañana
Te levantas de la cama tras la cuarta alarma.
Sola, con algo de resaca. Es miércoles.
Vas al baño. No te ha bajado la regla. Síntomas de menopausia, tal vez.
Vomitas, te lavas los dientes y das de comer a los gatos, que insisten con sus maullidos desde las cinco pasadas.
Desayunas algo, apenas un café.
Te duchas a toda prisa, te vistes, y te marchas a trabajar.
En el metro miras tu instagram.
La nueva foto de perfil tiene muchos likes, sobre todo de tus amigas.
El otro día Jorge puso en tu Facebook la foto de Rossie La Remachadora contestando a un enlace de BuzzFeed sobre feminismo.
Tu le das a Like, y contestas con un gif.
Realmente Jorge no te gusta, es demasiado "blandito", y tiene "pinta de gaia" (Te dices a ti misma cuando nadie escucha) pero siempre lo puedes tener ahí, para un polvete sin ganas.
Mientras estas sentada en el metro y el móvil se queda sin cobertura, piensas brevemente en tu primer novio del instituto, en los años de la facultad, aquel Erasmus en Viena, y en cuanto echas de menos tener 25 años otra vez.
Antes de entrar a trabajar suena el móvil.
Es la enésima llamada del cobro de deudas.
No contestas porque bastante tienes ya con poder llegar a fin de mes sin tener que pedirle dinero a tu progenitora.
Latas de atún y conservas.
En el trabajo todo es monótono y muy aburrido.
Salvo cuando aparece Carlos que está como un tren, claro.
Te gustaría mucho que te agarrase así, de repente, sin apenas decir nada, y te llevase al huerto.
Jijijijiji
Lo que pasa es que Carlos tiene 45 años, y está enrollado con Tatiana, que es la secretaria de dirección.
Tatiana tiene 23 años recien cumplidos y te mira con cara de ardor de estomago.
(Realmente es pena, pero tu crees que es ardor de estomago, porque no puedes concebir la misericordia ajena)
"Carlos algún día madurará... las mujeres como yo tenemos bagaje, experiencia, por eso esa niñata me mira con cara de ardor de estomago... porque me tiene envidia".
Miras de nuevo tu foto de perfil de Facebook.
Solo cuatro likes: Ana, Sonia, Luisa y el pesado de Jorge.
Se te ve hecha polvo, pero tras una tarde entera de "selfies" de domingo, esa es la que mejor pinta tiene.
Vas al baño. Vomitas.
Demasiada coca ayer sobre la platano de Ernesto.
¿Se llamaba Ernesto?
Bueno, el argentino ese.
ama fatal, pero para ser un martes y estar en época de vacas flacas, no está mal.
Además trajo vino.
Te miras en el espejo. Las ojeras y la papada siguen ahí.
"Dios mío... cada vez son más grandes".
Respiras profundamente.
Vuelves a tu puesto, sonriendo.
A las 12 aparece un tras*portista de MRW.
Lástima que sea lgtb, porque piensas que estaría muy bien que te empotrase.
Suena el móvil de nuevo.
Contestas sin querer
"Señorita López, le llamo de Gestora Judicial, le informamos que la deuda contraida con ..."
Cuelgas.
Menú, botón derecho, añadir a la lista de color, contactos, nombre nuevo: "no coger".
Uffffffff
¡Qué dificil es ser tu misma en el siglo XXI!
Mientras haces la monótona tarea administrativa, piensas en que tienes que decir algo.
Algo en las redes.
Algo que llame la atención.
Algo contra esos usureros sin alma, esos desgraciados que quieren cobrarte el dinero que pediste con intereses, esos perversoss que te obligaron estar en el ASNEF.
Miras un vídeo de Irantzu Varela.
Miras un vídeo de Leticia Dolera.
Llama Carmen, de suministros. Necesitan grapas
Son las 2.
Comes una ensalada de lata.
Miras el móvil
Masticas
Miras el movil
Bebes agua
Miras el movil
Saludas a Juana
Miras el móvil
Las 14:30
Vuelta al puesto
Grapar, enviar, cortar, pegar, teléfono.
"No no está"
"El viernes lo tenemos"
Correo, carpeta, archivador
Pausa para un cigarrillo
Suena el móvil otra vez.
Te gustaría que fuese Ernesto, diciendo que te va a amar con furia en la sala de juntas.
Otra vez son los pesados de los cobros.
El domingo te prometiste a ti misma dejar de fumar, pero estás muy harta.
Tras 3 minutos de reflexión, y sin móvil, te convences que éste mes de febrero no es tan malo, porque al menos la Agencia Tributaria no te ha embargado la nómina como hace dos años en 2018.
Piensas en Alberto, aquel novio que tuviste hace 10 años.
"Lo dejé escapar... ¡petulante!" - te dices.
La tarde cae a plomo gris.
Hace frío
Sientes dolor de estómago.
Móvil
Luisa ha comentado en tu Facebook.
Le parece guay tu última publicacion sobre Frida Kahlo.
Menuda juca. No Frida, si no Luisa.
Aun así es lo único parecido a una amiga que te queda.
Terminas el trabajo, son las siete de la tarde.
Ha habido que hacer media hora más.
En realidad has estado sentada en el water.
Sales de la oficina, en dirección al metro.
En los cascos Rosalía
"Ta tá, malamente, ta, tá"
Te imaginas al ritmo de la música como debería amarte tu novio, si lo tuvieras.
Un breve subidón con la música a todo trapo, antes del estribillo.
Crees oler a sudor y arena, aroma de fuerza y furia de una diosa vengadora que ha venido a impartir justicia divina.
Es un espejismo.
Tunel, escaleras, metro.
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Vaya fruta la Bego, está en Vietnam con Borja
Y yo viviendo en el último callejón de Usera
cosa
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Me gusta esa camiseta
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Dulceida ha puesto un vídeo
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Risto Mejide dejó sin palabras a su invitado
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Parada
Andar hasta casa
Buzón
cosa
Facturas
Teléfono y gas.
Te agobias otra vez.
Suspiras.
Antes de abrir la puerta de casa piensas en que vas a invitar a Fran, ese colega de Albacete que está loquito por ti desde el Erasmus en Viena. Que venga a ver la ciudad, que es un pueblerino de pueblo, y de paso que te preste 200 euritos.
Este finde te lo amas, y ya.
Te tranquiliza saber que no eres una fruta. Porque una fruta-fruta diría "cobro por amar".
Tu no. Tu le pides dinero a un amigo, y te lo amas por que quieres.
O si surge.
Tu
Y nadie más
Te reciben tres gatos al abrir la puerta.
Dejas las facturas en la cocina.
Das de comer a los gatos
Te quitas los zapatos
Y te tumbas en el sofá
Like
WhatsApp a Fran
Te llama el (Fran siempre llama, es taaan mono)
No puede venir
Se ha casado y tiene que cuidar de su hija. Le das la enhorabuena de forma efusiva y abres mucho los ojos con enorme alegría.
Que se note que estas feliz.
Cuelgas.
"cosa"
"¿Cuando ha tenido una niña?"
"No le necesito"
"Es un fulastre"
"Mira, está mucho más rellenito que en la facultad"
"Tendré que buscar otro plan para..."
Suena el teléfono
Es tu padre. La suerte está de tu lado, sin duda alguna.
"Todo bien ¿hija?"
"Ayyy, papá... qué alegria, justo iba a llamarte..."
"Pffff, ¿Qué ha pasado ahora Teresa hija?"
"No te lo vas a creer"
"Ya. Te han vuelto a robar ¿Verdad?"
Te conoce mejor que nadie. Esa es la excusa que ibas a soltarle. Evidentemente reculas porque ha ido directo a lo único que tienes hermoso, grande y saludable: tu orgullo.
"Pues no..."
"¿Entonces, hija?"
"Pues que me han as-cen-di-do"
"¿Ya no eres auxiliar?"
"Pues no, papá... Me han ascendido, ¿no me escuchas?"
"¡Que alegría hija!"
"Ainnnsss, y tu que nunca confías en mi"
"Perdona Teresa cariño, yo..."
"De hecho voy a cobrar 200 euros más cada mes"
"Genial hija... así podrás pagarte tu las cosas, que tu progenitora está harta de...
Oye, hija, tengo que colgar, hay un control en la carretera, te quiero, adios"
Cuelgas.
Necesitas un cigarrillo.
Solo te queda uno. No tienes suelto hasta cobrar tu nómina el viernes.
Fumas deprisa.
Los gatos duermen, cada uno en un rincon del minúsculo salón-comedor-habitación-cocina.
Espacio moderno, acogedor, 35 metros cuadrados, ideal jóvenes, 630 euros mes, bien comunicado con Metro de Madrid.
Sin saber porqué comienzas a llorar de rabia.
Puedes, porque estás sola en casa.
Jamás lo pondrías en Instagram, y menos aun en Facebook.
Ahí eres Rosie la Remachadora, Moderna de Pueblo, Frida Kalho, BarbieJaputa, Bob Pop, Simone de Beauvoir (que tu pronuncias como "bubair"), y el Sursum Corda. Pañuelo rojo en la cabeza, medio perfil, plano americano, puño, camiseta con letras jovenlandesadas.
Mejor que un cigarrillo sería un buen tiro
No tienes
Hasta el fin de semana, nada de nada.
Abres Tinder.
Podrías quedar con cuatro o cinco tíos, y amarte a cualquiera de ellos.
Pero te da mucha pereza. Sabes que luego no te van a volver a llamar.
Además no tienes dinero para ir a ningún sitio. Bueno, el abono tras*porte, claro.
Y piensas por un momento que sería guay pedirle dinero a Ernesto.
Pero a los dos minutos niegas totalmente ésta posibilidad: Tu no eres una fruta.
Buscas otro cigarrillo.
Recuerdas que no tiene tabaco, ni tan siquiera dinero suelto para comprar.
Lloras esta vez con más rabia.
Es dificilísimo ser tu en el siglo XXI.
Mientras has hecho esto hoy, un miércoles cualquiera, 30 hombres se han suicidado en España por haber sido acusados de delitos que no cometieron. Otros 19 hombres han muerto en sus puestos de trabajo porque tu eres demasiado independiente y fuerte como para bajar a un pozo y limpiar cosa, asfaltar una calle, o subir a un andamio. Otros 10 hombres más han sido forzados, condenados, vejados. Unos 10 hombres, cada minuto.
Like, Like, Like...
platano, platano, platano...
Risita, risita, risita...
Raya, raya, raya...
Copa, copa, copa...
Queja, queja, queja...
Lloro, lloro, lloro...
Volver a empezar.
Te levantas del sofá y tratas de comer algo. Abres una cerveza. Vuelves al sofá.
"Otro selfie, necesito otro selfie, aquí se me intuyen las arrugas... nadie le ha dado al me gusta"
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