esforzado
Madmaxista
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seis de la mañana... despertador... sergio se levanta de mala gana... su compañero se fue pal'otro barrio ayer, cuando se pilló un brazo en el torno grande, pero la empresa no les ha dado el día libre...
y además, no puede permitírselo, hace falta pasta, pues quiere dejar este edificio lleno de okupas y jovenlandeses... ya ha habido varios incidentes con cuchillo en el portal...
no cobra mal, pero casi todo lo que gana lo tiene que mandar a su ex de pensión... y además paga la mitad de la hipoteca... no está el horno pa'bollos...
ya no le anima ni que sea viernes... él no es fiestero, aunque tiene su tironcillo y nunca se le dio mal amar, pero viendo que te la juegas con una denuncia falsa hace años que prefiere irse de pilinguis... sin embargo hoy ya no se atreve ni a eso...
así que carga su bicicleta al hombro (donde va ya no se puede circular con su viejo corsa) y sale de casa... en el rellano hay una desconocida esperando el ascensor... ¡cosa!, toca bajar cuatro pisos por las escaleras (él procura no quedarse solo con ninguna mujer, mucho menos en un ascensor)...
al llegar a la nave-taller nadie está en su sitio... le dicen que suba a la ofi, que va a haber una charla sobre igualdad de género, organizada por charo, la jefa de errehache, que no podrá asistir por estar de baja... ... sergio observa con pesar la cesta de pernos para tornear y asume que tendrá que recuperar por la tarde las dos horas de la charla... ¡cosa! otra vez...
tras la admonición empieza la verdadera vida del taller... las compis de la ofi se han quedado marujeando en un ágape post-charla...
cada día es un poco más difícil... español, lo que se dice español, solo queda él en la nave... la empresa ha ido cubriendo puestos con la fp andina como cantera, y con algún otro que se inició en mecánica cuando por su vida tuvo que arreglar un motor de patera a diez millas de canarias...
no les culpa, cada uno se busca la vida donde puede, pero ni el taller ni el ambiente son lo que fueron... sergio tiene que resolver mucha más cosa que antes, y de vez en cuando hay peleas... además, es una tortura trabajar todo el día con el reguetón a todo trapo... y qué diría tu mamaaaaá, si supiera dónde te voy a besaaaaaá...
por fin pasa su última pieza del día... sale corriendo con la bici... hoy tiene médico y no llega... lleva tres meses esperando por la consulta por un dolor en la espalda (él cree que las sudadas en la bici a las seis de la mañana le están moliendo los riñones) y no está como para perder la cita...
pero el que falta es el doctor que tenía que verle... por lo visto está peleando con ayuso por los derechos sanitarios de sergio... el médico sustituto lo tiene claro: sergio debe desintoxicarse de la carne y empezar una dieta vegana, metiendo solo proteína insectil... además le preocupa que sergio no se haya medicado ni lleve los seis booooooosters de refuerzo... la preocupación esta vez ha venido acompañada de una nota en su historial...
a este paso no llega a los setenta a jubilarse y recuperar algo del pastizar que lleva cotizado...
por fin en casa... su ex no le coge el teléfono para que le dé las buenas noches a su hijo... hay noches que sí, y las más no, es una lotería pero él tiene que intentarlo... trata de relajarse, en la dos ponen una infumable de almodóvar (algo sobre un tras* que no encuentra su lugar rodeado de de derechass)... en la uno el telediario está informando de un nuevo impuesto... en netflix hay una serie sobre zeus, que ahora es neցro y lgtb...
un día más que hay que dar gracias por no tener problemas serios... total, pajote y a dormir... cae en sueño profundo a los treinta segundos de echar el grumo...
y además, no puede permitírselo, hace falta pasta, pues quiere dejar este edificio lleno de okupas y jovenlandeses... ya ha habido varios incidentes con cuchillo en el portal...
no cobra mal, pero casi todo lo que gana lo tiene que mandar a su ex de pensión... y además paga la mitad de la hipoteca... no está el horno pa'bollos...
ya no le anima ni que sea viernes... él no es fiestero, aunque tiene su tironcillo y nunca se le dio mal amar, pero viendo que te la juegas con una denuncia falsa hace años que prefiere irse de pilinguis... sin embargo hoy ya no se atreve ni a eso...
así que carga su bicicleta al hombro (donde va ya no se puede circular con su viejo corsa) y sale de casa... en el rellano hay una desconocida esperando el ascensor... ¡cosa!, toca bajar cuatro pisos por las escaleras (él procura no quedarse solo con ninguna mujer, mucho menos en un ascensor)...
al llegar a la nave-taller nadie está en su sitio... le dicen que suba a la ofi, que va a haber una charla sobre igualdad de género, organizada por charo, la jefa de errehache, que no podrá asistir por estar de baja... ... sergio observa con pesar la cesta de pernos para tornear y asume que tendrá que recuperar por la tarde las dos horas de la charla... ¡cosa! otra vez...
tras la admonición empieza la verdadera vida del taller... las compis de la ofi se han quedado marujeando en un ágape post-charla...
cada día es un poco más difícil... español, lo que se dice español, solo queda él en la nave... la empresa ha ido cubriendo puestos con la fp andina como cantera, y con algún otro que se inició en mecánica cuando por su vida tuvo que arreglar un motor de patera a diez millas de canarias...
no les culpa, cada uno se busca la vida donde puede, pero ni el taller ni el ambiente son lo que fueron... sergio tiene que resolver mucha más cosa que antes, y de vez en cuando hay peleas... además, es una tortura trabajar todo el día con el reguetón a todo trapo... y qué diría tu mamaaaaá, si supiera dónde te voy a besaaaaaá...
por fin pasa su última pieza del día... sale corriendo con la bici... hoy tiene médico y no llega... lleva tres meses esperando por la consulta por un dolor en la espalda (él cree que las sudadas en la bici a las seis de la mañana le están moliendo los riñones) y no está como para perder la cita...
pero el que falta es el doctor que tenía que verle... por lo visto está peleando con ayuso por los derechos sanitarios de sergio... el médico sustituto lo tiene claro: sergio debe desintoxicarse de la carne y empezar una dieta vegana, metiendo solo proteína insectil... además le preocupa que sergio no se haya medicado ni lleve los seis booooooosters de refuerzo... la preocupación esta vez ha venido acompañada de una nota en su historial...
a este paso no llega a los setenta a jubilarse y recuperar algo del pastizar que lleva cotizado...
por fin en casa... su ex no le coge el teléfono para que le dé las buenas noches a su hijo... hay noches que sí, y las más no, es una lotería pero él tiene que intentarlo... trata de relajarse, en la dos ponen una infumable de almodóvar (algo sobre un tras* que no encuentra su lugar rodeado de de derechass)... en la uno el telediario está informando de un nuevo impuesto... en netflix hay una serie sobre zeus, que ahora es neցro y lgtb...
un día más que hay que dar gracias por no tener problemas serios... total, pajote y a dormir... cae en sueño profundo a los treinta segundos de echar el grumo...
ocho de la mañana... despertador... juana lo apaga de un mamporrazo desde la cama y se da la vuelta... está de baja con un diagnóstico de ecoansidad... hasta las diez no ha quedado con su amiga charo, que está de baja por regla dolorosa...
en la empresa de charo ayer se murió uno... así que la va a acompañar a la manifa feminista para protestar por el techo de cristal... y es que ¡ardor de estomago de machitos!, el único departamento de la empresa que son todo hombres y el único donde constantemente está muriendo gente... jorobar, si eso no os dice nada... hace falta desmasculinizar la sociedad...
pero el día de juana empieza con mal pie... las gatas están de muda y la roomba se ha vuelto a atascar con tanto pelo... se nota que el puñetero trasto es un invento machirulo para que la mujer siga encadenada a la limpieza... esto se tiene que acabar...
además facebook está caído, e instagram tarda en cargar... cosa, podría haber novedades y no estarse enterando, todo por culpa de empresas extranjeras dirigidas por hombres y que no pagan impuestos en españa... ¡cómo está el patriarcado por dios!...
para colmo no consigue abrir el tarro de la fruta mermelada... llora un rato en el baño... luego recuerda que tiene citalopram en la mesita, problema resuelto...
coge el puñetero tarro... se abre un poco la bata y sale al rellano... con la práctica la cantidad justa de carne a enseñar ya le sale automática... lo justo para que se vea la cola del tatuaje que le cabalga el pezón... y no es moco de pavo, porque la bata, como ella, es talla xxxxl, según la fruta etiqueta heteropatriarcal (ella prefiere definirse como curvi)...
toca la puerta del vecino con el tarro en la mano... no es que le apetezca ver a ese alopécico barrigón, pero no piensa quedarse sin desayunar porque la industria apriete demasiado las tapas de los tarros (otro micromachismo que tiene que soportar a diario)...
el baboso del vecino le ha abierto el tarro... con esa sonrisita, por dios qué repelús... juana se plantea si no debería ir a denunciar ese acoso... una tendría que poder vivir tranquila en su propia casa...
¡por fin llama charo!... bajan al garaje y montan en el eqs ¡cien por cien eléctrico!, que ella se moriría si tuviera que contaminar... al lado está la bici criando óxido, solo la cogió el primer día para ir al parque frente a su casa a hacer la foto para el insta... en todo caso ella se mueve sin emisiones, aunque para ello ha hecho la pequeñísima trampa de tirar del dinero de papá para su mercedes suv (es importante que la mujer demuestre su poder en un coche grande)...
el coche las ha dejado tiradas... no sé qué de cargar la batería... cosa machirula que se creen que todas somos ingenieras... toca llamar al seguro y pillar un uber...
al llegar a sol la manifa resulta ser multisectorial... y no es para menos porque el mundo está podrido... hay una batucada vegana, al lado una performance feminista con diez compañeras en bolas, al fondo está la marcha climática, van llegando los de la protesta anticapitalista, por la derecha protestan los de las antinucleares, por la izquierda los de que los ríos fluyan, y también concurren varias mareas por los servicios públicos... desde luego, el activismo en este siglo es de la mujer, aunque deprime ver que solo las mujeres protestamos porque solo las mujeres tenemos problemas...
allá en una esquina de sol... arrinconados por un cordón de uniformes azules... están los fascistas de alvise... por lo visto eran ellos los que habían pedido permiso para manifestarse, pagado las fianzas, reservado la plaza... pero la voz espontánea del pueblo no puede callarse, por más que los de derechass vengan a querer monopolizar el espacio... desde luego da ardor de estomago ver cómo está el mundo...
juana se ha vuelto a casa antes... sola, y borracha... se ha peleado con charo... resulta que charo se siente amada sin consentimiento porque una mujer tras* usa su vestuario en el gym... ¡jorobar, todas las mujeres, aunque tengan regazo, tienen que tener los mismos derechos y estar unidas!....
para colmo le pica el shishi horrores... seguro que algún iluso le ha vuelto a pegar la clamidia... jorobar, si supiera quién fue le metería una buena denuncia por agresión sensual... solo sí es sí, y con clamidia hubiera sido no... el problema es que la semana pasada se tiró a doce, y no sabe quién es el forzador...
total, harta de problemas, se traga tres pastillas, da de comer a los gatos, se hace un buen dedazo untado en dermovagisil, y a dormir... aunque a las cuatro de la mañana todavía está en vela...
en la empresa de charo ayer se murió uno... así que la va a acompañar a la manifa feminista para protestar por el techo de cristal... y es que ¡ardor de estomago de machitos!, el único departamento de la empresa que son todo hombres y el único donde constantemente está muriendo gente... jorobar, si eso no os dice nada... hace falta desmasculinizar la sociedad...
pero el día de juana empieza con mal pie... las gatas están de muda y la roomba se ha vuelto a atascar con tanto pelo... se nota que el puñetero trasto es un invento machirulo para que la mujer siga encadenada a la limpieza... esto se tiene que acabar...
además facebook está caído, e instagram tarda en cargar... cosa, podría haber novedades y no estarse enterando, todo por culpa de empresas extranjeras dirigidas por hombres y que no pagan impuestos en españa... ¡cómo está el patriarcado por dios!...
para colmo no consigue abrir el tarro de la fruta mermelada... llora un rato en el baño... luego recuerda que tiene citalopram en la mesita, problema resuelto...
coge el puñetero tarro... se abre un poco la bata y sale al rellano... con la práctica la cantidad justa de carne a enseñar ya le sale automática... lo justo para que se vea la cola del tatuaje que le cabalga el pezón... y no es moco de pavo, porque la bata, como ella, es talla xxxxl, según la fruta etiqueta heteropatriarcal (ella prefiere definirse como curvi)...
toca la puerta del vecino con el tarro en la mano... no es que le apetezca ver a ese alopécico barrigón, pero no piensa quedarse sin desayunar porque la industria apriete demasiado las tapas de los tarros (otro micromachismo que tiene que soportar a diario)...
el baboso del vecino le ha abierto el tarro... con esa sonrisita, por dios qué repelús... juana se plantea si no debería ir a denunciar ese acoso... una tendría que poder vivir tranquila en su propia casa...
¡por fin llama charo!... bajan al garaje y montan en el eqs ¡cien por cien eléctrico!, que ella se moriría si tuviera que contaminar... al lado está la bici criando óxido, solo la cogió el primer día para ir al parque frente a su casa a hacer la foto para el insta... en todo caso ella se mueve sin emisiones, aunque para ello ha hecho la pequeñísima trampa de tirar del dinero de papá para su mercedes suv (es importante que la mujer demuestre su poder en un coche grande)...
el coche las ha dejado tiradas... no sé qué de cargar la batería... cosa machirula que se creen que todas somos ingenieras... toca llamar al seguro y pillar un uber...
al llegar a sol la manifa resulta ser multisectorial... y no es para menos porque el mundo está podrido... hay una batucada vegana, al lado una performance feminista con diez compañeras en bolas, al fondo está la marcha climática, van llegando los de la protesta anticapitalista, por la derecha protestan los de las antinucleares, por la izquierda los de que los ríos fluyan, y también concurren varias mareas por los servicios públicos... desde luego, el activismo en este siglo es de la mujer, aunque deprime ver que solo las mujeres protestamos porque solo las mujeres tenemos problemas...
allá en una esquina de sol... arrinconados por un cordón de uniformes azules... están los fascistas de alvise... por lo visto eran ellos los que habían pedido permiso para manifestarse, pagado las fianzas, reservado la plaza... pero la voz espontánea del pueblo no puede callarse, por más que los de derechass vengan a querer monopolizar el espacio... desde luego da ardor de estomago ver cómo está el mundo...
juana se ha vuelto a casa antes... sola, y borracha... se ha peleado con charo... resulta que charo se siente amada sin consentimiento porque una mujer tras* usa su vestuario en el gym... ¡jorobar, todas las mujeres, aunque tengan regazo, tienen que tener los mismos derechos y estar unidas!....
para colmo le pica el shishi horrores... seguro que algún iluso le ha vuelto a pegar la clamidia... jorobar, si supiera quién fue le metería una buena denuncia por agresión sensual... solo sí es sí, y con clamidia hubiera sido no... el problema es que la semana pasada se tiró a doce, y no sabe quién es el forzador...
total, harta de problemas, se traga tres pastillas, da de comer a los gatos, se hace un buen dedazo untado en dermovagisil, y a dormir... aunque a las cuatro de la mañana todavía está en vela...
