Clavisto
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Uno nace y no le dan batidos para comer; bebe y no comienza por la absenta; se droja y no da el pistoletazo con la caníbal; y echa el primero como si fuera un examen sorpresa de Naturaleza y Sociedad. O al menos así era en mi tiempo aquel.
Cuando leí por primera y última vez a Kafka todavía no había hecho algunas de aquellas cosas; y apenas recuerdo que se despertó convertido en un insecto. Tampoco mucho más de Hesse, tan de mi gusto durante aquellos mismos días pero que al revisitarlo algún tiempo después me pareció alguien excepcionalmente ridículo y aburrido.
Kafka cumple 131 años; dejó de penar con los que yo tengo ahora, aunque por poco tiempo más.
Hoy creo que me colocaré e intentaré escribir algo, pero mañana iré a la Biblioteca en busca de su Metamorfosis.
Yo sólo me noto raro cuando veo que me miran. Cada vez más.
Franz Kafka (Praga, Imperio Austrohúngaro, 3 de julio de 1883
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