El mes más triste de la vida

El día de los muertos,
gris,
la noche del dolor,
de color

cosa sangrante.

La cabeza en un box de fórmula uno,
sin orejeras,
ni aspirinas.

progenitora mía,
te quiero tanto...

Del banco fue
la última llamada que recibí,
"le recuerdo que no ha pagado el último recibo",
lo sé,
lo sabía,
lo sé.

El viento aúlla fuera,
como corazón en cubo de sarama,
como una rata lista,
como tú cuando eras más pequeño,
como nosotros cuando teníamos dos bemoles

Algún día comeré la pastilla azul,
iré a mi isla,
con cuatro mujeres y un camarero que sirva las copas,
cuatro

Tumbado en la arena miraré el mar,
y al sol.
Un Marlboro blando. Un mechero.
Tú no estarás allí..

Un contenedor de sarama sin reciclar,
sólo reciclan los afeminados,
con vistas a la calle,
y "Gucci" por bandera.

Todo es neցro, azabache, pútrido,
nada es mejor que todo,
y sigo teniendo para aspirinas,
y te pagaré cuando pueda, hijaputa,
y si no ven a por mí,
sola o en compañía de otros,
me da igual.

Noviembre es el mes más triste de la vida,
que pase rápido.

A la carrera.